Tão pouca gente a sós com a vertigem
Luíza Neto Jorge
Marc Chagall, 'Maries au village' (Opera Gallery)
A noite escondeu o meu corpo
a minha mão sobre o teu peito
o teu nome na minha boca
A noite escondeu os meus ossos
o movimento
exacto das nossas coxas
apagou a nossa rota, a travessia
o catálogo das nossas naus
A noite fez de nós um caminho escuro
um poço sem ecos e sem baldes
Mas foi tarde, sobre a nossa carne
abria-se uma flor insondável
e o amor estava já cumprido
lançamento de PORQUE CANTA UM PEQUENO CORAÇÃO, livro de poesia de José Pedro Moreira, com capa/desenhos de André Ruivo
///// Apresentação por Elisabete Marques
///// Leitura de poemas por Tatiana Faia e Victor Gonçalves
Resistência Lisboa, Calçada Marquês de Abrantes, nº 82, Lisboa
//////////////////////// Dia 5 de Outubro às 18:30h
as fontes pulsam
como se tivesses levado
uma pancada na cabeça
e um zumbido anuncia
um novo estado
de hiper-realidade
regressas
a um mundo árido
óbvio
vês
três jogadas à frente
sordidez e vergonha
ainda assim persistes
em anotar os números
fazer os cálculos
convertendo
em livro-razão do teu vício
o caderninho de infância
onde anos antes
à margem dos detritos
da mais grandiosa
guerra intergaláctica
sonhaste que um dia
um pequeno coração
poderia cantar
Francisca Camelo, José Pedro Moreira, Mafalda Sofia Gomes e Vítor Teves têm livros novos acabados de sair (ou prestes a sair, no caso da Mafalda).
Assumindo o já sobejamente conhecido carácter dispensável da poesia, estes quatro poetas decidiram juntar-se para lerem alguns poemas. Num tempo de capitalização individual de todos os pequenos gestos quotidianos, haverá algo mais revolucionário do que a inutilidade de uma leitura coletiva de poesia?
Aparece e traz um inútil também!
No dia 4 de Outubro, na livraria Flâneur (Porto), às 17.30.
“Foi contigo que aprendi
a cidade” – Eduardo Pitta
“com a tinta que o inferno lhe deu !”
- Théodore Fraenckel
Foi contigo que na divisão do real conheci o ódio extremo.
Levaste-me ao mais intenso negro que em mim existia existe
ao oceano duplo de duas cores e duas inversões
ao lado que julgava não existir mas existe - essa
mancha onde toda a luz se perde do bem.
Levaste-me ao extremo sudoeste
a esse lugar onde o tempo não existe
ou se existe corre a passo lento de caracol
um caracol que desce na corda fina da lágrima
e me enrola e me aperta o pescoço.
Foste a ponta do meu sufoco.
Nele a águia num céu riscado de negro
chicoteava-me a película dos olhos
a pele sensível do meu eu interior frágil confuso
sem que pudesse pressentir a pedra que sobre mim se formava
uma pedra enorme que sobrevoava
cascalhos blocos contentores de ruínas
(era um ventre ensangue de espírito ferido).
Uma pedra enorme sobrevoava
a mais dura
a mais inesperada dura pedra
sobre mim.
E dentro da mancha negra que foi esse meu extremo
que por vezes era tingida de azul
quanto mais mentias mais crescia o grande bloco
que na hora da pétala impreparado caiu sobre mim
esmagando-me nessa mesma hora.
Sozinho sob o bloco nunca mais voltei a ser quem era.
E quem era eu antes de ser quem sou? Agradeço-te
disfarçado homem por me teres levado sem querer ao
limite do meu próprio sangue pois só assim
pude chegar Aqui onde me esperavam.
Fizeste-me regressar pela força da minha força
ao centro imóvel daquilo que sou. À aceitação plena de
todos os meus erros incluindo o ter-te conhecido.
Se outra pedra vier
uma que me caia sem aviso com maior peso e estrondo
que me faça da minha adormecia alma a mais espalmada de todas
agradecer-te-ei esquecida a dor pois terei chegado à fina folha.
À folha onde poderei finalmente escrever “Sei quem sou!”
e escrita poderei então rasga-la
entrega-la
liberto
ao ar da terra
para
nunca mais
regressar a esta
forma imperfeita
que me prende.
*último poema de “Lodo”.
Vítor Teves - “O Diabo”, (pormenor), 2007.
Manuscrito Walter, W.547, fol. 40r
jonas,
voltaste hoje a israel.
era já noite e
bem sabes que
depois das dez
o silêncio jurídico do teu prédio
proíbe
banho água sabão azul.
depois das dez
és sempre essa
coisa suja e ruim em
repouso aristotélico
bactéria-verme e impureza
jonas,
queria lavar o teu corpo uma
última vez
talvez esteja demente
quando te digo que
passo as minhas tardes
com os rebanhos do mar,
talvez esteja demente
quando te digo que
alimento nas rochas
a lembrança de uma
humidade corrompida
em águas cervicais
jonas,
a vontade aperta-me as escamas
e as ondas queimam como o ar
espero-te três dias e três noites e
peço-te
que voltes comigo
para celebrar o batismo
da primeira traição
Livros, filmes, ideias.
