somos o púlsar das aves/ a rocha linguística/
toda potencia calquera virtualidade/ unha exposición infinita/
un infinito de dor// non cruzamos correspondencias
Chus Pato, Sonora
Ludwig wittgenstein
Com um ponto de partida podemos conquistar o mundo, levantando-o, talvez. Arquimedes, Montaigne, Descartes, Nietzsche e Wittgenstein, entre muitos outros, procuraram essa mola que nos pode catapultar até ao céu, azul ou negro, tanto faz. É isto que esboço em menos de três minutos no podcast que se segue.
o bailarico do porquinho superou
em excesso as mais modestas expectativas
revezavam-se virtuosamente as bailarinas
uma atrás da outra a escorrer suor
e quando em ovação o chamaram ao palco
e o envolveram em apoteose
como uma larva no casulo então
algo nele mudou irreversivelmente
por certo o anúncio de novos começos
deste então que não oiço notícias dele
os amigos procuraram-no toda a noite
mas depois havia os animais e crianças
para cuidar e já se sabe como é
com os da sua laia não se pode fiar
em animais criados para abate
Trata-se de pensar as condições de possibilidade do autor, não através de um ensaio de 24 volumes escrito em símbolos lógicos que ninguém percebesse embora todos o admirassem. Marcel Duchamp, T.S. Eliot e Hans Christian Andersen dar-nos-ão uma linha de pensamento possível, uma entre tantas outras.
Simi, 06/09/2024
Regresso a Simi
No alto do monte, uma fileira de moinhos
Cariados pelo desuso e o esquecimento,
Quase no topo a suposta tumba de um rei,
Ambos olhamos desta janela a bandeira
Dum pequeno barco de pesca
Enquanto ouvimos Luis Bacalov
Que dá ao ar a textura do fim de verão,
Há um ano escrevia um poema
Sobre a tumba desse rei e uma ovelha
Que jazia morta à sua sombra,
Hoje nos teus olhos vejo o movimento
Da pequena bandeira, de todas as bandeiras,
A passagem pelos astros, a nossa imensa
Insignificância capaz de ecoar numa amostra
De eternidade, nos teus olhos tudo
O que passou e passará, num silêncio
Puro, sem fronteiras ou língua.
Simi
05/09/2024
Regresso a Simi 2
Passando pouco mais de um ano,
O que resta do corpo da ovelha
À sombra do túmulo, é uma coluna
Branqueada pelo sol e a maresia,
O círculo de pedras bem encaixadas,
Continua o mesmo aos olhos pouco
Nítidos, uma ilusão de eternidade,
O reflexo destas pedras na frágil
Câmara escura de osso e sonho,
Mais abaixo ao sol, tropecei também
No seu crânio, quase num sobressalto,
Como quem num quarto escuro
Dá por si num espelho.
Simi
07/09/2024
Sonhos em Petricor
Nos sombrios retalhos dos sonhos,
Antes de umas tímidas gotas de chuva,
Logo se ergue uma vontade de pedra,
Os sonhos ficam vertidos na primeira luz
E as nuvens, sobre uma inquietação crónica,
Aguentam a pressão dos dias lentos,
Respira-se melhor com a carne entre os dentes,
Um aperto de desenrolar o coração
Num muscular esplendor, odiar nada
Mais que o tempo, que tudo traz
E tudo leva e atrás apenas, um eco
Em reflexo, nos limites de onde tudo é
E acaba, dos sonhos resta apenas o breve
Petricor, como uma promessa embriagada.
Simi
11/09/2024
Primeira Visita a Museu*
“para quê festas e grinaldas e canções e vinho
se os corpos envelhecem como as coisas”
Ruy Belo
Vês estas pedras brancas, meu amor,
Estes contornos humanos, uma quase carne
Fria e estática, as mãos que a esculpiram,
Há mais de dois mil anos que não são mãos,
O mundo era outro, a vida a mesma coisa,
Muitas vidas surgiram e passaram,
Que pedras tocará o teu corpo pequeno,
Que formas lhes darás, o que ficará de ti nelas,
Como nestas pedras, pelas quais tantas vidas
Passaram, enquanto estes corpos,
A mesma pele suave, um membro ou mais
A menos, a palidez que tomou conta da memória
E os teus olhos enormes olhando o seu silêncio,
Como se percebesses o mistério criador,
A ironia da vida que cria para a eternidade
E que não passa de um momento reflectido
Na forma de umas pedras tocadas pela paixão
De uma carne não muito diferente da tua.
* Ouvir “Padre Ramirez” de Ennio Morricone ao ler
Rodes
14/09/2024
Thom Gunn
Tradução de Tatiana Faia
Estou no cimo de uma colina e vejo
abaixo de mim um luminoso país onde revejo
que nele pelas duas tem o marinheiro ébrio de tecer;
a pausa transiente, o seu marinheiro desaparecer.
Reparo, ao descer o olhar pela colina
em braços pousados numa janela de esquina;
E na teia de escadas de incêndio segundo as normas;
Move-se o possível, as cinzentas formas.
Aí agarro a cidade, completa;
E cada forma de luz repleta
É minha, ou corresponde a minha,
Aquela intermitente aquela outra firme brilha.
Este mapa é território do meu deleite.
Entre os limites, noite após noite,
Observo o avanço da doença que traz a morte,
Reconheço o meu amor da sorte.
Vejo nas luzes recorrentes
Possibilidade sem limites,
O apinhado, estropiado e inacabado!
Por nada quereria esse risco mitigado.
A MAP OF THE CITY
I stand upon a hill and see
A luminous country under me,
Through which at two the drunk sailor must weave;
The transient's pause, the sailor's leave.
I notice, looking down the hill,
Arms braced upon a window sill;
And on the web of fire escapes
Move the potential, the grey shapes.
I hold the city here, complete;
And every shape defined by light
Is mine, or corresponds to mine,
Some flickering or some steady shine.
This map is ground of my delight.
Between the limits, night by night,
I watch a malady's advance,
I recognize my love of chance.
By the recurrent lights I see
Endless potentiality,
The crowded, broken, and unfinished!
I would not have the risk diminished.
Livros, filmes, ideias.
