Haikus

Relâmpago –

No vazio de um balde

Água esquecida

Shiki

também na solidão

existe felicidade –

crepúsculo de outono

Buson

ave engaiolada

olhando invejosamente

para as borboletas

Issa

mal chega para cobrir

merda de cão –

primeira neve

Issa

ignorando a morte

contudo todos nós

temos que morrer

Betenshi

deixando para trás

todas aquelas preocupações ­–

dia de folga

Yasui

diospiros tão verdes

que nem os corvos

os olham

Bokusui

metido todo

cinco ou seis polegadas

sentem-se como um perfeito dez

Kikô

na pequena ameijoa dela

a quente malagueta dele –

brincar às casinhas

Shōki

sabem os céus e a terra

toda a vizinhança sabe

só os pais dela não sabem

Shishōshi

numa beldade

nem mesmo a rata

mete nojo

Yashû

vindo-se de verdade

a servente

irá guinchar como um porco

Konjin

do buraco nasces

no buraco gozas

para o buraco irás

Aryū

Traduzido do inglês, a partir do “The Penguin Book of Haiku” (Penguin Classics, 2018)

Fermentações

Trincar as romãs abertas

tocadas pelo orvalho –

manhã de Outubro.

Antes do longo sono

as folhas aproveitam

o último Sol.

Terão também emigrado

as rãs do poço? –

verde silêncio.

São agora os únicos

moradores do poço –

peixes cor-de-laranja.

Quem terá à noite

deixado diamantes

sobre as couves?

Florescem agora

as flores de alecrim –

folhas caídas.

Sobre o verde musgo

brilha o sol –

manhã de Primavera?

Pedra sobre pedra

sonho sobre sonho –

a universal queda.

Como flores abertas

as romãs

ao sol orvalhado.

Ignorando a roupa estendida

a borboleta

chega ao alecrim.

Vinda das pequenas mãos

a primeira oferta

é uma flor de alecrim.

Onde foram as montanhas

que vi

ao amanhecer?

As montanhas que vi

ao amanhecer

onde agora?

A mimosa secou

chegou à rocha

ou à hora.

As uvas esperaram

a chegada de longe

agora secam na videira.

Na pipa de castanho

o vinho novo

aos poucos adormece.

No pipo de castanho

o vinho novo –

não tardam as castanhas.

No dedo queimado

pulsa a lembrança

do pequeno descuido.

Ao lado da vinha nova

a minha nova vida

e eu.

Para uma próxima volta

seca ao sol

a dorna.

Canta o galo –

há horas

as carícias da bebé.

Pequenino toque na couve –

gotas de orvalho

como estrelas dançarinas.

Lenha queimada

no ar da vila –

anoitecer de Outono.

Acordam as lareiras

da vila –

manhã de Outono.

Ainda à sombra

da videira

uvas e moscas.

Não cheguei a tempo

das amoras –

vinho na barrica.

Túmulo de pedra

quebrado

pelo arcaico progresso.

Como a juventude

é agora o mosto

apenas uma memória.

Cães à solta

nas ruas da vila –

liberdade ou abandono.

Lava-se a pipa

à sombra

do fantasma do negrilho.

Onde ficou a juventude

da vizinha

que vem das compras?

Na mão da bebé

o trevo

tem outra sorte.

No colo da avó

prova o mundo

a bebé jardineira.

No monte

vestígios da infância

cobertos de musgo.

Enquanto componho um haiku

o velho carteiro

lavra um olival.

À beira deste lago temporário

o silencioso eco

de quem me acompanhou.

Quanto muito

seremos ecos

uma pegada ilegível.

Na companhia das moscas

e do silêncio

despeço-me deste Sol.

Em cima desta fraga

volto a ser

inteiro.

Antes do longo inverno

uma última visita

da primavera.

São estas as ondas

que procuro

nos estrangeiros mares?

Torre de Dona Chama

Uma a uma

acordam as chaminés

da aldeia.

No monte

retalho dourado –

manhã de Outono.

Ao meu colo

dorme a bebé –

alguém corta lenha.

Folhas caiem

cabelos empalidecem

dorme e cresce a bebé.

Lenha cortada

bebé acordada –

Sol de meio-dia.

Sobre o livro do mestre

a chupeta

aguarda o despertar.

A carrinha do pão

chegou –

aldeia reunida.

À sombra da figueira

o avô

colhe cogumelos.

Pergunta-me o nome

dos dióspiros

ainda verdes.

Antes que o orvalho

evapore

lavo os olhos.

Dorme ainda a aldeia

ou manhã quente –

chaminés sem fumo.

Preferes o ruim?

“Não! Gosto de dar

O melhor aos outros.”

Nas couves orvalhadas

o Sol da manhã –

memórias e nostalgia.

“Ao descer deste caminho

sente-se a brisa

como no mar.”

“Valha-me deus”

grita a beata –

será penico entornado?

Contra o vidro da janela

a vespa asiática

dá uma cabeçada.

Folhas amarelas

e roupa estendida –

Sol de Outono.

Numa ilusão de infinito

fundem-se três cores –

anoitecer de outono.

Rodeado de crucifixos

hoje neste quarto

durmo sozinho.

Cidões

Dissipa-se aos poucos

a neblina –

dia de meditação.

Em breve secarão

estas malaguetas

à lareira.

Como um marmelo maduro

a bebé ao colo –

tarde de Outono.

No tanque da roupa

o cheiro a sabão

lava-me os cabelos brancos.

Torre de Dona Chama

Outubro 2024

Alva e Komorebi

Subitamente

te tornas

em dor e eternidade.

Orvalho em folhas

de salgueiro –

a morte dos poetas.

Também morre

quem escreve

haikus.

À distância do prato

e do copo

o mar e a infância.

Ouço um pica-pau

a neve escorre

enfim chegaste.

Como o que parte

Alva chega

com a Primavera.

Só na ilusão

se tem espaço

para a eternidade.

Hepáticas emergem

do húmus –

afinal Primavera.

Revela-se finalmente

o húmus –

outono novamente?

Estrangeiras como eu

reconheço no seu canto

o meu berço.

Saí para escrever

ao sol –

logo escureceu.

Ainda onde ficou

a pinha

que não vi cair.

De mão dada

crescem juntos

a idade e a solidão.

Quantas mais linhas

na cara

menos os sorrisos.

Ao sol espero

números redondos –

antes virá o verão.

Neste mundo barulhento

serei eu invisível

se me mantiver em silêncio?

Que mãos terão

transplantado

as flores deste jardim?

Debaixo de uma árvore nua

espero ao sol

a sua sombra.

O último sorriso

que te vi –

unha postiça no chão.

Olhando as cerejas

não sei se durmo –

longa foi a noite.

Não te apresses

vai devagar

ò primavera.

Como estrelas

num céu verde

os dentes-de-leão.

Não fosse ao lado

a artéria da cidade

e seria rei do silêncio.

Até estas estrangeiras

fragas de granito

conhecem os meus pés.

Mais abaixo

o bloco arrancado à fraga

parou.

Sob os pés

as agulhas do pinheiro –

aromas primordiais.

Tanto acaricia a fraga

como o pinheiro –

morna brisa primaveril.

O cheiro do pôr-do-sol

no fresco musgo –

dourado momento.

Contra o meu peito

um outro mundo

que começa.

Contra o meu peito dorme

um outro mundo

que começa.

Ambos inocentes

como a pinha que cai –

sesta entre pinheiros.

Sou eu mais

que a flor torcida

com o peso da abelha?

Visita-nos um esquilo

comungamos os três

do sol e do silêncio.

Como a verdade pura

dança sem palavras

a luz através dos pinheiros.

Turku, Abril-Maio 2024

A partida das formigas-de-asa — Haikus Bálticos

Kristinestad, Julho 2024

Zumbe uma mosca

o meu sangue em ti

a serenidade da água.

Algo mergulha

não tem medo

das cianobactérias.

Nas pedras rojas

a água desaparece —

a bétula crepita.

No cais de madeira

formigas-de-asa —

emigrantes no fim de Agosto.

Sobre o verde ondulante

dorme a bebé —

leve brisa de Julho.

À beira Báltico

o silêncio de antigos aromas

— velho fumeiro de peixe.

No sono da bebé

tento encontrar

o meu silêncio.

Mais uma fotografia

um registo

para o esquecimento.

Enganar o tempo

com palavras —

nem as pedras conseguem.

O Sol o mar

um pedaço de papel

um momento todo meu.

À beira do mar

respira-se mais fundo

com uma caneta na mão.

Sobre a pedra

no meio da relva

caganita de coelho.

Chuva no telhado

a luta

das formigas-de-asa.

Nas folhas da bétula

seus olhos encontram

uma canção de embalar.

Inúmeras formigas-aladas

frenesim no telhado —

agora silêncio e vazio.

Flutuando na água da chuva

só o vento move agora

as formigas-de-asa.

No bruxuleante lusco-fusco

da sauna de madeira

lavo-me com água da chuva.

Escovando o cabelo

deixando de ser

a cada passagem.

Ouvindo shakuhachi

na sauna lavo-me

com a pressa de um negrilho.

Como uma bandeira

das minhas derrotas

cabelo ao vento.

Com esta lenha e esta água

absolvo também

os meus pecados.

Sobre esta rocha

repetindo-me

célula a célula.

Porque ver só formigas

quando por todo lado

flores.

A quem minto

quando me deixo abocanhar

por tanta vontade.

Sobre uma fraga longínqua

passa por mim

o mesmo vento.

Na sombra

não forces

o poema.

Último dia na cabana

rego os trevos

com a glória-da-manhã.

Eskilsö-Kaskinen, Julho 2024

Dois Templos

Não há luxo, nem opulência que ultrapasse a importância da primeira fase da vida, não há nada que satisfaça tanto como algo simples, que nos permita de alguma forma um vislumbre daquele tempo, algo que nos leve, por um momento, de volta, algo como o cheiro do musgo.

Ah a frescura

do musgo

em Ginkaku-ji.

Como uma verde geada

na cara a frescura

do musgo em Ginkaku-ji.

Por isso entre o Kinkaju-ji e o Ginkaku-ji, o que me tocou mais profundamente, foi o segundo. Apesar do dourado ter habitado durante anos a minha vontade adulta, uma ideia quase mítica, contruída em parte com a ajuda de Yukio Mishima, uma vontade quase erótica de lhe pôr os olhos em cima, como de possuir aquele corpo, que depois do alívio da consumação, se torna apenas em algo demasiado real, levando o desejo,

Tão grande o desejo

rapidamente

sucumbe à beleza.

Incendiar o desejo

dourado

que te queima.

preferir o que leva de volta às tardes passadas nas fragas a contruir casinhas com pedras de granito e paus de giesta, cobertas com musgo, ou à altura de fazer o presépio, os primeiros natais, com aquelas figurinhas de barro, quase brinquedos, mas com as suas sérias imperfeições, aquele cheiro, quase o cheiro da infância, que se trazia impregnado na jovem pele.

Por isso o ouro, ao qual reconheço o valor que me foi doutrinado, o magnetismo e a beleza que me atraem, perde para a humilde frescura do musgo que rodeia o templo prateado (Ginkaku-ji):

Entre ouro

ou prata

escolho o musgo.

Quioto, Novembro 2023