September 20, 2015

Michael Symmons Roberts, Telex

September 20, 2015/ Hugo Pinto Santos

tradução de Hugo Pinto Santos

Há noites de um calor africano, aqui.
Esta é uma delas. Tão quente que não conseguimos um gesto,
e ouvimos hélices enormes
às voltas sobre nós, as revoluções
que fazem, tão constantes que nos apetecia que a electricidade
tivesse dias bons e dias maus.

Os estores suspensos,
pálpebras que deixam cair faixas
em cima do chão, formam bandas de luz,
de poeira, por todo o quarto.
E nele podem cair aprisionados
insectos e até mesmo pássaros.

Lá fora, a rua estende-se a direito por uma milha,
sublinhada pela escura frontaria de casas
como esta. Finge continuar,
depois termina numa vedação
e num terreiro. Canal e carris
dali para fora.

Com este calor
gosto de ouvir as tuas memórias do Egipto,
tardes tão quentes que havia
que ficar no chão, junto ao rádio.

E mesmo aqui uma secretária
da tua fábrica na floresta almoçava
ao sol e mandava um telex
a Deus quando voltava.

Michael Symmons Roberts, Soft Keys, Jonathan Cape, 1993

August 31, 2015

Michael Symmons Roberts, Pelame

August 31, 2015/ Hugo Pinto Santos

Tradução de Hugo Pinto Santos

Encontrei o pelame do mundo
pregado a uma galeria de imagens
no cubículo de um hotel reles.

É, então, por isso que os rios secam até à crosta,
por isso a erva chora a cada madrugada,
por isso o vento é cru,

a terra, uma ferida aberta,
e aqui se pendura a sua dor,
como um troféu, atrofiado para lá

de qualquer taxidermia, resumido a um tapete de lareira.
Quem o tosquiou?
Não há registo no livro de hóspedes.

Ninguém pagou, limitaram-se a embainhar a lâmina
e seguir, deixando atrás a cama
intocada, a televisão que se satisfazia a si mesma.

Talvez não houvesse faca nenhuma.
Talvez o mundo abandone a cada ano
um abrigo para que outro cresça no seu lugar.

A pele era espessa como a de uma rena,
e tão negra que emitia reflexos de azul.
Experimentei-a, é claro, mas não.

Michael Symmons Roberts, Corpus, Jonathan Cape, 2004

July 16, 2015

Michael Symmons Roberts, «Mapear o Genoma»

July 16, 2015/ Enfermaria 6

Tradução de Hugo Pinto Santos

O geneticista no lugar do condutor desce o gene,
código introduzido, digamos, um descapotável,
e fica-se à espera de curvas,

verdadeiros testes aos pneus em apertadas
passagens de montanha, mas em vez disso
sempre em frente, na auto-estrada, como na pista,

espiral desensarilhada como uma paisagem,
um ponto de fuga. Mantém em baixo
o pé. É um deserto finito.

Vais depressa de mais para o ler,
a ordem dos rochedos, os cactos,
ervas na berma, uma névoa para ti.

A cada hora passas pela barraca
que passa por motel aqui:
aprumados quartos difusos onde a televisão se liga

para fazer companhia, o dono mede às passadas
o parque de estacionamento deserto. E depois
de cada motel esbarra-se numa tempestade de areia

espessa como o nevoeiro, mas agonia.
Restam algures despojos
da noss evolução, genes da forma

de voar rumo ao sul, pressentir a tormenta,
caçar pela noite, como couraçar
a pele numa pelagem rija, em escamas.

São milhas de um código morto.
Todo o deserto o tem.
A tua missão é descobrir

porque ainda se detém o coração humano
quando os mergulhadores fendem as águas,
porque nadam ainda sereias nos nossos sonhos.

Michael Symmons Roberts, Corpus, Jonathan Cape, 2004

May 17, 2015

Michael Symmons Roberts, Jairo

May 17, 2015/ Hugo Pinto Santos

Tradução de Hugo Pinto Santos

Então, Deus leva a tua filha pela mão
e arranca-a do leito de morte.
E diz: «Dá-lhe de comer, está esfaimada.»

Dás-lhe frutos com exteriores espessos
– romã, meloa –
comida dotada de peso, que a mantenha aqui.

Esperas que, se ela comer o suficiente,
a luz e o pó e o amor
que tecem a matriz do seu corpo

não se desfiem, nem fiquem tão puídos
que o sol da manhã a trespasse,
sem qualquer sombra, completa.

De alguma forma, esta reanimação
cortou cerce o medo da morte
o choque da presença. Dá-lhe a comer

o cordeiro, ovos, pão ázimo:
põe de lado as ervas, ela tem um doloroso
jejum a quebrar. Senta-te junto a ela,

aparta-lhe as peles para que ela possa engolir,
e repara como a alvorada
desperta cores no seu rosto recentemente beijado.

Michael Symmons Roberts, Corpus, Jonathan Cape, 2004