September 20, 2015

Michael Symmons Roberts, Telex

September 20, 2015/ Hugo Pinto Santos

tradução de Hugo Pinto Santos

Há noites de um calor africano, aqui.
Esta é uma delas. Tão quente que não conseguimos um gesto,
e ouvimos hélices enormes
às voltas sobre nós, as revoluções
que fazem, tão constantes que nos apetecia que a electricidade
tivesse dias bons e dias maus.

Os estores suspensos,
pálpebras que deixam cair faixas
em cima do chão, formam bandas de luz,
de poeira, por todo o quarto.
E nele podem cair aprisionados
insectos e até mesmo pássaros.

Lá fora, a rua estende-se a direito por uma milha,
sublinhada pela escura frontaria de casas
como esta. Finge continuar,
depois termina numa vedação
e num terreiro. Canal e carris
dali para fora.

Com este calor
gosto de ouvir as tuas memórias do Egipto,
tardes tão quentes que havia
que ficar no chão, junto ao rádio.

E mesmo aqui uma secretária
da tua fábrica na floresta almoçava
ao sol e mandava um telex
a Deus quando voltava.

Michael Symmons Roberts, Soft Keys, Jonathan Cape, 1993

August 31, 2015

Michael Symmons Roberts, Pelame

August 31, 2015/ Hugo Pinto Santos

Tradução de Hugo Pinto Santos

Encontrei o pelame do mundo
pregado a uma galeria de imagens
no cubículo de um hotel reles.

É, então, por isso que os rios secam até à crosta,
por isso a erva chora a cada madrugada,
por isso o vento é cru,

a terra, uma ferida aberta,
e aqui se pendura a sua dor,
como um troféu, atrofiado para lá

de qualquer taxidermia, resumido a um tapete de lareira.
Quem o tosquiou?
Não há registo no livro de hóspedes.

Ninguém pagou, limitaram-se a embainhar a lâmina
e seguir, deixando atrás a cama
intocada, a televisão que se satisfazia a si mesma.

Talvez não houvesse faca nenhuma.
Talvez o mundo abandone a cada ano
um abrigo para que outro cresça no seu lugar.

A pele era espessa como a de uma rena,
e tão negra que emitia reflexos de azul.
Experimentei-a, é claro, mas não.

Michael Symmons Roberts, Corpus, Jonathan Cape, 2004

May 17, 2015

Michael Symmons Roberts, Jairo

May 17, 2015/ Hugo Pinto Santos

Tradução de Hugo Pinto Santos

Então, Deus leva a tua filha pela mão
e arranca-a do leito de morte.
E diz: «Dá-lhe de comer, está esfaimada.»

Dás-lhe frutos com exteriores espessos
– romã, meloa –
comida dotada de peso, que a mantenha aqui.

Esperas que, se ela comer o suficiente,
a luz e o pó e o amor
que tecem a matriz do seu corpo

não se desfiem, nem fiquem tão puídos
que o sol da manhã a trespasse,
sem qualquer sombra, completa.

De alguma forma, esta reanimação
cortou cerce o medo da morte
o choque da presença. Dá-lhe a comer

o cordeiro, ovos, pão ázimo:
põe de lado as ervas, ela tem um doloroso
jejum a quebrar. Senta-te junto a ela,

aparta-lhe as peles para que ela possa engolir,
e repara como a alvorada
desperta cores no seu rosto recentemente beijado.

Michael Symmons Roberts, Corpus, Jonathan Cape, 2004